Padre Pugnaccio, le crâne hors du capuce, montait les escaliers du dôme Saint-Pierre, entre deux dévotes enveloppées de mantilles, et l’on entendait les cloches et les anges se quereller dans la nuit.

L’une des dévotes, — c’était la tante, — récitait un ave sur chaque grain de son rosaire ; et l’autre, — c’était la nièce, — lorgnait du coin de l’œil un joli officier des gardes du pape.

Le moine marmottait à la vieille femme : « Dotez mon couvent. » Et l’officier glissait à la jeune fille un billet doux musqué.

La pécheresse essuyait quelques larmes ; l’ingénue rougissait de plaisir ; le moine calculait mille piastres à douze pour cent d’intérêt, et l’officier retroussait le poil de sa moustache dans un miroir de poche.

Et le diable, tapi dans la grande manche de Padre Pugnaccio, ricana comme Polichinelle !