Passants, m’induisez point en beautés d’aventure,
            Mon Destin n’en saurait avoir cure ;
Je ne peux plus m’occuper que des Jeunes Filles,
            Avec ou sans parfum de famille.
 
Pas non plus mon chez moi, ces précaires liaisons
            Où l’on s’aime en comptant par saisons ;
L’Amour dit légitime est seul solvable ! car
            Il est sûr de demain, dans son art.
 
Il a le Temps, qu’un grand amour toujours convie ;
            C’est la table mise pour la vie ;
Quand demain n’est pas sûr, chacun se gare vite !
            Et même, autant en finir tout de suite.
 
Oh ! adjugés à mort ! comme qui concluraient :
            « D’avance, tout de toi m’est sacré,
Et vieillesse à venir, et les maux hasardeux !
            C’est dit ! Et maintenant, à nous deux ! »
 
Vaisseaux brûlés ! et, à l’horizon, nul divorce !
            C’est ça qui vous donne de la force !
Ô mon seul débouché ! — Ô mon vatout nubile !
            À nous nos deux vies ! Voici notre île.