Rodenbach

Les Tristesses, 1879


Le Coffret



À ma mère.


Ma mère, pour ses jours de deuil et de souci,
Garde dans un tiroir secret de sa commode
Un petit coffre en fer rouillé de vieille mode,
Et ne me l’a fait voir que deux fois jusqu’ici.
 
Comme un cercueil, la boîte est funèbre et massive
Et contient les cheveux de ses parents défunts,
Dans des sachets jaunis aux pénétrants parfums,
Qu’elle vient quelquefois baiser, le soir, pensive !
 
Quand sont mortes mes sœurs blondes, on l’a rouvert
Pour y mettre des pleurs — et deux boucles frisées !
Hélas ! nous ne gardions d’elles, chaînes brisées,
Que ces deux anneaux d’or dans ce coffret de fer.
 
Et toi, puisque ton front vers le tombeau se penche,
Ô mère, quand viendra l’inévitable jour
Où j’irai dans la boîte enfermer à mon tour
Un peu de tes cheveux... que la mèche soit blanche !...
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 5 mai 2022 à 10h54


Les Regrets
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                               (Fin amère)

C’est ce morne destin qui m’attend moi aussi :
Je devine, à son pas, que la Faucheuse rôde.
Ma place restera médiocrement chaude,
Pourtant l’horizon brûle, et ça sent le roussi.

Ma résistance n’est déjà plus que passive,
Au fond, tout ira mieux quand je serai défunt :
Je ne connaîtrai plus ni la soif ni la faim,
Je n’aurai plus jamais de douleurs aux gencives.

Devant le terreau gras labouré par les vers
Où l’on déposera ma carcasse épuisée,
Monteront deux ou trois phrases improvisées
Et mon âme prendra son essor vers l’enfer.

Nul ne se lancera dans des effets de manche,
Personne, assurément, ne battra le tambour.
Il n’y aura ni croix, ni larmes, ni discours :
Juste un vieux fossoyeur, un trou et quatre planches.

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