Scarabée amoureux, qu’un enivrant délice, Et la rose brûlée aux feux de Messidor, Captivent, tu n’es pas, ni dans cette ombre d’or, Le premier qu’on ait vu mourir d’un beau calice.
Tel qui soûla de sang ses rêves et son fer, Aujourd’hui pardonné, son opprobre s’efface. C’est ainsi que sur nous Dieu fait tonner Sa grâce. Ne force pas qui veut les portes de l’enfer.
Le divin parfum de Chine emplissait la chambre. Soudain, secouant les pleurs de l’hiver mouillé, Tu parus, Faustine. Ah ! que n’est-ce encor Décembre, Et toi, hors de ton linge épars, lys effeuillé.