Baudelaire

(1821-1867)

Les Fleurs du Mal (1857)

(1857)

Αu Lесtеur

Spleen et Idéal ×

Βénédiсtiоn

Lе Sоlеil

Élévаtiоn

Соrrеspоndаnсеs

J’аimе lе sоuvеnir dе сеs épоquеs nuеs...

Lеs Ρhаrеs

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Lа Μusе Vénаlе

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Βоhémiеns еn vоуаgе

L’Hоmmе еt lа Μеr

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Сhâtimеnt dе l’Οrguеil

Lа Βеаuté

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Lа Géаntе

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Ρаrfum ехоtiquе

Jе t’аdоrе à l’égаl dе lа vоûtе nосturnе...

Τu mеttrаis l’univеrs еntiеr dаns tа ruеllе...

Sеd nоn sаtiаtа

Αvес sеs vêtеmеnts оndоуаnts еt nасrés...

Lе Sеrpеnt qui dаnsе

Unе сhаrоgnе

Dе prоfundis сlаmаvi

Lе Vаmpirе

Lе Léthé

Unе nuit quе ј’étаis près d’unе аffrеusе јuivе...

Rеmоrds pоsthumе

Lе Сhаt : Viеns, mоn bеаu сhаt...

Lе Βаlсоn

Jе tе dоnnе сеs vеrs аfin quе si mоn nоm...

Τоut еntièrе

Quе dirаs-tu се sоir, pаuvrе âmе sоlitаirе...

Lе Flаmbеаu vivаnt

À Сеllе qui еst trоp gаiе

Révеrsibilité

Соnfеssiоn

L’Αubе spirituеllе

Hаrmоniе du Sоir

Lе Flасоn

Lе Ρоisоn

Сiеl brоuillé

Lе Сhаt : Dаns mа сеrvеllе...

Lе Βеаu Νаvirе

L’Ιnvitаtiоn аu Vоуаgе : Μоn еnfаnt, mа sœur...

L’Ιrrépаrаblе

Саusеriе

L’Héаutоntimоrоuménоs

Frаnсisсæ mеæ lаudеs

À unе Dаmе сréоlе

Μоеstа еt еrrаbundа

Lеs Сhаts

Lеs Hibоuх

Lа Сlосhе fêléе

Splееn : Ρluviôsе, irrité...

Splееn : J’аi plus dе sоuvеnirs...

Splееn : Jе suis соmmе lе rоi...

Splееn : Quаnd lе сiеl bаs еt lоurd...

Βrumеs еt Ρluiеs

L’Ιrrémédiаblе

À unе Μеndiаntе rоussе

Lе Jеu

Lе Сrépusсulе du Sоir : Vоiсi lе sоir сhаrmаnt, аmi du сriminеl...

Lе Сrépusсulе du Μаtin

Lа sеrvаntе аu grаnd сœur dоnt vоus étiеz јаlоusе...

Jе n’аi pаs оublié, vоisinе dе lа villе...

Lе Τоnnеаu dе lа Hаinе

Lе Rеvеnаnt

Lе Μоrt јоуеuх

Sépulturе

Τristеssеs dе lа Lunе

Lа Μusiquе

Lа Ρipе

Fleurs du Mal +
Révolte +
Le Vin +
La Mort +
 

Baudelaire

Les Fleurs du Mal, 1857


Le Mauvais Moine


 
Les cloîtres anciens sur leurs grandes murailles
Étalaient en tableaux la sainte Vérité,
Dont l’effet, réchauffant les pieuses entrailles,
Tempérait la froideur de leur austérité.
 
En ces temps où du Christ florissaient les semailles,
Plus d’un illustre moine, aujourd’hui peu cité,
Prenant pour atelier le champ des funérailles,
Glorifiait la Mort avec simplicité.
 
— Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite,
Depuis l’éternité je parcours et j’habite ;
Rien n’embellit les murs de ce cloître odieux.
 
Ô moine fainéant ! quand saurai-je donc faire
Du spectacle vivant de ma triste misère
Le travail de mes mains et l’amour de mes yeux ?
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 14 décembre 2012 à 16h27

 Notre corps est un arbre, a déclaré l’ermite,
     Notre esprit un miroir, il faut l’épousseter.
     Ne se croyait-il pas porteur de vérité,
     Celui qui transcendait le réel et ses mythes...

     Ton arbre est dans un vase, a dit le cénobite,
     Et d’un endroit à l’autre il peut se transporter.
     Quant au miroir, tu peux tout un jour le frotter,
     Tu ne nettoieras pas les reflets qui l’habitent.

     Epoussetons bien l’arbre, arrosons le miroir,
     Car pour telle entreprise il n’est besoin d’espoir,
     Ni de succès non plus pour que l’on persévère.

     Les ayant accueillis dans ta méditation,
     Retiens de ces deux mots la signification :
     L’arbre, on en fait du bois, le miroir, c’est du verre.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 9 juin 2020 à 12h31

Sobriété monacale
------------

Le moine reste au frais derrière sa muraille,
Méditant sur le doute et sur la vérité;
Au fond de sa cellule, un matelas de paille,
Un humble drap qu’il vante avec sincérité.

Il lit un peu de prose, écrit vaille que vaille,
Évoquant des quatrains qu’il aime réciter;
Il traduit quelques vers, osant une trouvaille,
Mais sans se départir de sa simplicité.

La lune dans le ciel, poursuivant son orbite,
Illumine la nuit d’une clarté subite;
Le bon moine se dit «C’est un clin d’oeil de Dieu».

Par la suite, il se verse un bon verre de bière;
Son esprit, s’en allant dans une errance fière,
Observe un grand prodige invisible à nos yeux.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Lewis P. Shanks le 12 juin 2020 à 12h03

Englis text for «Le Mauvais Moine»
by Lewis Piaget Shanks

----------------------

the wide cold walls of cloisters, long ago
set forth God’s Holy Truth for all to see,
and gazing friars there, with hearts aglow,
rejoiced despite their chill austerity.

then, when the seed of Christ would always grow,
illustrious monks, now lost to memory,
would choose the burial-plot for studio
to chant Death’s glory, unaffectedly.

my soul’s a tomb, which — wretched friar! –
I have paced since Time began, and occupy;
bare-walled and hateful still my cloister stands.

o slothful monk! when shall I learn to find
in the stark drama of this living mind
joy for mine eyes and work to fit my hands?


https://almavonowen.wordpress.com/2014/12/20/baudelaire-le-mauvais-moine-translated-by-lewis-piaget-shanks-flowers-of-evil/


--------------

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