Mon amour, disais-tu. — Mon amour, répondais-je.
— Il neige, disais-tu. — Je répondais : Il neige.
— Encore, disais-tu. — Encore, répondais-je.
— Comme ça, disais-tu. — Comme ça, te disais-je.
Plus tard, tu dis : Je t’aime. Et moi : Moi, plus encore...
— Le bel Été finit, me dis-tu. — C’est l’Automne,
répondis-je. Et nos mots n’étaient plus si pareils.
Un jour enfin tu dis : Ô ami, que je t’aime...
(C’était par un déclin pompeux du vaste Automne.)
Et je te répondis : Répète-moi... encore...
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Mon florilège
(Tоuriste)
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