Ah ! ces voix du pays ! ces rappels du passé !
Tant de reflets enfuis dans un miroir cassé !
Toujours l’obsession d’un ciel gris de province
Où quelque girouette inconsolable grince !
L’absence ! Et ces gouttes de son du carillon
Qui nous asperge l’âme avec son goupillon.
Fumée en route, et dont la soie un peu pâlie
En rubans bleus, à notre enfance nous relie ;
Parfum ancien, venu dans l’air, un peu moisi,
Tout cela qui chuchote un doux « revenez-y ! »
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(Tоuriste)
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