Verhaeren

(1855-1916)

Les Heures claires

(1896)

Ô lа splеndеur dе nоtrе јоiе...

Quоiquе nоus lе vоуiоns flеurir dеvаnt nоs уеuх...

Се сhаpitеаu bаrbаrе, оù dеs mоnstrеs sе tоrdеnt...

Lе сiеl еn nuit s’еst déplié...

Сhаquе hеurе, оù је pеnsе à tа bоnté...

Τu аrbоrеs pаrfоis сеttе grâсе bénignе...

Οh ! lаissе frаppеr à lа pоrtе...

Соmmе аuх âgеs nаïfs, је t’аi dоnné mоn сœur...

Lе printеmps јеunе еt bénévоlе...

Viеns lеntеmеnt t’аssеоir...

Соmbiеn еllе еst fасilеmеnt rаviе...

Αu tеmps оù lоnguеmеnt ј’аvаis sоuffеrt...

Εt qu’impоrtеnt еt lеs pоurquоis еt lеs rаisоns...

À сеs rеinеs qui lеntеmеnt dеsсеndеnt...

Jе dédiе à tеs plеurs, à tоn sоurirе...

Jе nоiе еn tеs dеuх уеuх mоn âmе tоutе еntièrе...

Ρоur nоus аimеr dеs уеuх...

Αu сlоs dе nоtrе аmоur, l’été sе соntinuе...

Quе tеs уеuх сlаirs, tеs уеuх d’été...

Dis-mоi, mа simplе еt mа trаnquillе аmiе...

Εn сеs hеurеs оù nоus sоmmеs pеrdus...

Οh ! се bоnhеur...

Vivоns, dаns nоtrе аmоur еt nоtrе аrdеur...

Sitôt quе nоs bоuсhеs sе tоuсhеnt...

Ρоur quе riеn dе nоus dеuх n’éсhаppе à nоtrе étrеintе...

Βiеn quе déјà, се sоir...

Lе dоn du соrps, lоrsquе l’âmе еst dоnnéе...

Fût-il еn nоus unе sеulе tеndrеssе...

Lе bеаu јаrdin flеuri dе flаmmеs...

S’il аrrivе јаmаis...

 

Verhaeren

Les Heures claires, 1896



Ô la splendeur de notre joie,
Tissée en or dans l’air de soie !
 
Voici la maison douce et son pignon léger,
Et le jardin et le verger.
 
Voici le banc, sous les pommiers
D’où s’effeuille le printemps blanc,
À pétales frôlants et lents.
 
Voici des vols de lumineux ramiers
Planant, ainsi que des présages,
Dans le ciel clair du paysage.
 
Voici, pareils à des baisers tombés sur terre
De la bouche du frêle azur,
Deux bleus étangs simples et purs,
Bordés naïvement de fleurs involontaires.
 
Ô la splendeur de notre joie et de nous-mêmes,
En ce jardin où nous vivons de nos emblèmes.
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 19 mai 2013 à 10h33


Je voudrais peindre ma joie
Sur un long rouleau de soie
Exposé au vent léger
Qui traverse mon verger.

Tombent les fleurs des pommiers,
Passent les nuages blancs ;
Déambulent à pas lents
Sur les branches, les ramiers.

L’étrange odeur de la terre
Et la clarté de l’azur
Font un amalgame pur ;

Cette joie involontaire
Ferait vibrer mon pinceau
Tout au long de ce rouleau.

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