Aubigné

Le Printemps


IV


 
Combattu des vents et des flots,
Voyant tous les jours ma mort prête,
Et abayé d’une tempête
D’ennemis, d’aguets, de complots,
 
Me réveillant à tous propos,
Mes pistoles dessous ma tête,
L’amour me fait faire le poète,
Et les vers cherchent le repos.
 
Pardonne-moi, chère maîtresse,
Si mes vers sentent la détresse,
Le soldat, la peine et l’émoi :
 
Car depuis qu’en aimant je souffre,
Il faut qu’ils sentent comme moi
La poudre, la mèche et le soufre.



Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 24 septembre 2014 à 11h23

Une galaxie
----------------

Petits textes coulant à flots,
Lesquels à tout un peu se prêtent,
Tels des débris que la tempête
Ferait danser par-dessus l’eau ;

Mots qui riment à tout propos,
Sans jamais se prendre la tête,
Travail d’un apprenti poète
Qui versifie en son repos ;

La muse, indulgente maîtresse,
Est volage, mais pas traîtresse ;
Elle connaît bien des émois.

Toujours, un monde nouveau s’ouvre,
Par ces poèmes, devant moi ;
Un univers que je découvre.

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