(1552-1630)
Соntrе lа présеnсе réеllе
Αuprès dе се bеаu tеint, lе lуs еn nоir sе сhаngе...
Ρrièrе du sоir
Αu tеmps quе lа fеuillе blêmе...
Vеuх-tu sаvоir qui pеut fаirе lа viе hеurеusе...
Suzаnnе m’éсоutаit sоupirеr pоur Diаnе...
Quаnd Jоdеllе аrrivа sоufflаnt еnсоr sа pеinе...
Quiсоnquе sur lеs оs dеs tоmbеаuх еffrоуаblеs...
Се dоuх hivеr...
Αссоurеz аu sесоurs dе mа mоrt viоlеntе...
Ρrеssé dе désеspоir, mеs уеuх flаmbаnts је drеssе...
Οrеs qu’оn vоit lе сiеl еn сеnt millе bоuсhоns...
Combattu des vents et des flots, Voyant tous les jours ma mort prête, Et abayé d’une tempête D’ennemis, d’aguets, de complots, Me réveillant à tous propos, Mes pistoles dessous ma tête, L’amour me fait faire le poète, Et les vers cherchent le repos. Pardonne-moi, chère maîtresse, Si mes vers sentent la détresse, Le soldat, la peine et l’émoi : Car depuis qu’en aimant je souffre, Il faut qu’ils sentent comme moi La poudre, la mèche et le soufre.
Le Printemps
Une galaxie ---------------- Petits textes coulant à flots, Lesquels à tout un peu se prêtent, Tels des débris que la tempête Ferait danser par-dessus l’eau ; Mots qui riment à tout propos, Sans jamais se prendre la tête, Travail d’un apprenti poète Qui versifie en son repos ; La muse, indulgente maîtresse, Est volage, mais pas traîtresse ; Elle connaît bien des émois. Toujours, un monde nouveau s’ouvre, Par ces poèmes, devant moi ; Un univers que je découvre.
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(Tоuriste)
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