Aubigné

Le Printemps


XCIII


 
Je confesse, j’eus tort, quand d’un accent amer
Sans feindre j’éclatai mes passions sans feinte,
Je devai retenir cette douleur éteinte
Sans prodiguer ainsi les nymphes dans la mer.
 
Mais quoi ! ma passion est trop forte à charmer
Pour défendre à mes vers de l’avoir tant dépeinte,
Sinon que pour nourrir l’espérance sans crainte
Vous me donnez de quoi bien rire, et bien aimer.
 
Vous verriez mignarder une Vénus pudique,
Mille cupidonneaux, et ma fureur tragique,
Et mon luth et ma muse auront un autre but.
 
Diane, essayez donc si je saurai écrire,
Folâtre fredonner, de la muse, et du luth,
Un plaisir de l’amour aussi bien qu’un martyre
 

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