Aubigné

Le Printemps


LXXXVII


On ne voit rien au ciel, en la terre pesante,
Au feu, en l’eau, à l’air, qu’en le considérant
Mon esprit affligé n’aille se martyrant,
Et mon âme sur soi cruellise insolente,
 
Quand une âme céleste, une paresse lente
À me donner la vie, un brandon dévorant,
Une mer d’inconstance, et un esprit courant
Possèdent la beauté qui seule me tourmente.
 
Elle a reçu des cieux sa céleste grandeur,
Sa durté de la terre, et du feu la chaleur,
L’inconstance de l’eau, et de l’air la colère,
 
Si que, belle endurcie, elle peut s’égaler
D’ardeur, sans se brûler, d’inconstance légère
Au ciel, et à la terre, à l’onde, à l’eau, à l’air.
 

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