Aubigné

Le Printemps


VII


 
Puisque le corps blessé, mollement étendu
Sur un lit qui se courbe aux malheurs qu’il supporte
Me fait venir au ronge et goûter mes douleurs,
Mes membres, jouissez du repos prétendu,
Tandis l’esprit lassé d’une douleur plus forte
Égale au corps brûlant ses ardentes chaleurs.
 
Le corps vaincu se rend, et lassé de souffrir
Ouvre au dard de la mort sa tremblante poitrine,
Étalant sur un lit ses misérables os,
Et l’esprit, qui ne peut pour endurer mourir,
Dont le feu violent jamais ne se termine,
N’a moyen de trouver un lit pour son repos.
 
Les médecins fâcheux jugent diversement
De la fin de ma vie et de l’ardente flamme
Qui même fait le corps pour mon âme souffrir,
Mais qui pourrait juger de l’éternel tourment
Qui me presse d’ailleurs ? Je sais bien que mon âme
N’a point de médecins qui la pussent guérir.
 
Mes yeux enflés de pleurs regardent mes rideaux
Cramoisis, éclatants du jour d’une fenêtre
Qui m’offusque la vue, et fait cligner les yeux,
Et je me ressouviens des célestes flambeaux,
Comme le lys vermeil de ma dame fait naître
Un vermillon pareil à l’aurore des Cieux.
 
Je vois mon lit qui tremble ainsi comme je fais,
Je vois trembler mon ciel, le châlit et la frange
Et les soupirs des vents passer en tremblotant ;
Mon esprit tremble ainsi et gémit sous le faix
D’un amour plein de vent qui, muable, se change
Aux vouloirs d’un cerveau plus que l’air inconstant.
 
Puis quand je ne vois rien que mes yeux pussent voir,
Sans bâtir là-dessus les lois de mon martyre,
Je coule dans le lit ma pensée et mes yeux ;
Ainsi puisque mon âme essaie à concevoir
Ma fin par tous moyens, j’attends et je désire
Mon corps en un tombeau, et mon esprit ès Cieux.
 

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