Baudelaire

Les Fleurs du Mal, 1857


Le Poison


 
Le vin sait revêtir le plus sordide bouge
              D’un luxe miraculeux,
Et fait surgir plus d’un portique fabuleux
              Dans l’or de sa vapeur rouge,
Comme un soleil couchant dans un ciel nébuleux.
 
L’opium agrandit ce qui n’a pas de bornes,
              Allonge l’illimité,
Approfondit le temps, creuse la volupté,
              Et de plaisirs noirs et mornes
Remplit l’âme au delà de sa capacité.
 
Tout cela ne vaut pas le poison qui découle
              De tes yeux, de tes yeux verts,
Lacs où mon âme tremble et se voit à l’envers...
              Mes songes viennent en foule
Pour se désaltérer à ces gouffres amers.
 
Tout cela ne vaut pas le terrible prodige
              De ta salive qui mord,
Qui plonge dans l’oubli mon âme sans remord,
              Et, charriant le vertige,
La roule défaillante aux rives de la mort !
 

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