Baudelaire

Les Fleurs du Mal, 1857


Sed non satiata


 
Bizarre déité, brune comme les nuits,
Au parfum mélangé de musc et de havane,
Œuvre de quelque obi, le Faust de la savane,
Sorcière au flanc d’ébène, enfant des noirs minuits,
 
Je préfère au constance, à l’opium, au nuits,
L’élixir de ta bouche où l’amour se pavane ;
Quand vers toi mes désirs partent en caravane,
Tes yeux sont la citerne où boivent mes ennuis.
 
Par ces deux grands yeux noirs, soupiraux de ton âme,
Ô démon sans pitié ! verse-moi moins de flamme ;
Je ne suis pas le Styx pour t’embrasser neuf fois,
 
Hélas ! et je ne puis, Mégère libertine,
Pour briser ton courage et te mettre aux abois,
Dans l’enfer de ton lit devenir Proserpine !
 

Commentaire (s)
Déposé par Cochonfucius le 16 décembre 2019 à 11h35

Mirissima
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C’est une fleur bizarre, elle s’ouvre la nuit,
Elle est, nous a-t-on dit, venue de La Havane ;
Un chercheur la décrit dans l’Écho des Savanes,
Fleur sans utilité, mais qui jamais ne nuit.

Comme tu t’en doutais, ça fait d’étranges fruits
Qui dans leur bel habit de gueules se pavanent ;
Mais on n’en a jamais chargé des caravanes,
Car de les consommer, ce serait des ennuis.

Fleur, de te contempler rend songeuse mon âme
Qui en certains instants y trouve un peu de flamme ;
Ou peut-être, un clin d’oeil de l’esprit des grands bois.

Nous aimons caresser ta tige sans épines,
Capable d’apaiser notre coeur aux abois,
Ainsi qu’envers Hadès le faisait Proserpine.

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