Baudelaire

Les Fleurs du Mal, 1857


Sépulture


 
Si par une nuit lourde et sombre
Un bon chrétien, par charité,
Derrière quelque vieux décombre
Enterre votre corps vanté,
 
À l’heure où les chastes étoiles
Ferment leurs yeux appesantis,
L’araignée y fera ses toiles,
Et la vipère ses petits ;
 
Vous entendrez toute l’année
Sur votre tête condamnée
Les cris lamentables des loups
 
Et des sorcières faméliques,
Les ébats des vieillards lubriques
Et les complots des noirs filous.
 

Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 19 janvier 2013 à 10h41

-- Baudelaire, es-tu un filou ?
(Ou peut-être, un vieillard lubrique).

-- Non, je suis rimeur famélique.

-- Aimes-tu donc le cri des loups
Glaçant les âmes condamnées
Pour les innombrables années ?

-- J’ai du chagrin pour les petits
Cadavres cousus dans la toile,
Et mon coeur est appesanti
De nostalgie, sous les étoiles.

-- Auprès de nous, tu es vanté
Pour tes sonnets pleins de décombres.

-- Tu me dis ça par charité,
Ma douleur n’en est pas moins sombre.

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