Comme j’aimais mon ingrate maîtresse,
Quoiqu’elle fût sans amour ni pitié,
Quoiqu’elle crût trop payer ma tendresse,
En m’accablant de sa froide amitié !
 
Je lui disais, cette beauté si rare,
Pour mon tourment, tu la reçus des Dieux ;
Et je mourrai, si ton cœur ne répare
Les maux cruels que m’ont fait tes beaux yeux.
 
Donne au plaisir le printemps de ta vie :
Un âge vient où l’on se sent vieillir,
La fleur d’amour alors peut faire envie,
Les sens glacés ne peuvent la cueillir.
 
Je vois d’amants une troupe légère
Lui prodiguer son encens et ses vœux ;
C’est vainement, la cruelle aime à faire
Mille rivaux, et pas un seul heureux.
 
Elle soutient qu’Amour est un délire,
Fils du désir et de la vanité.
L’ingrate ainsi veut renverser l’empire
Qui seul élève un trône à sa beauté !
 
J’allais mourir ; mais la jeune Sylvie
Offre à mon cœur jouissance et beauté.
Pardonne, Amour ! Mon retour à la vie
Sera le prix d’une infidélité.
 
Quoi ! je la fuis et je soupire encore ;
Pour l’oublier mes soins sont superflus :
À ma douleur je sens que je l’adore,
Même en jurant que je ne l’aime plus.