Alphonse Beauregard

Les Forces, 1912


L’Arbre mort


 
Je connais, au fond d’une anse
Où sa maigre forme danse,
    Un érable mort,
Mort nous raconte une histoire
De s’être penché pour boire
    L’eau claire du bord.
 
À le voir nu comme un marbre,
L’été, parmi d’autres arbres
    Verts et vigoureux,
On dirait que la nature
L’a laissé sans sépulture
    Pour un crime affreux.
 
Plus tard quand tombent les feuilles
Quelquefois il les recueille
    Au bon gré du vent ;
Supercherie enfantine
Qui lui rend un peu la mine
    D’un arbre vivant.
 
L’hiver est plus équitable :
Comme lui, le misérable,
    Ses frères sont nus,
Et l’homme qui passe ignore
Lequel sera chauve encore,
    Le printemps venu.
 

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