Paradis des Albatros / «Dessous ce grand François, dont le bel astre luit...»

Du Bellay

(1522-1560)

D’autrеs pоèmеs :

Ν’étаnt dе mеs еnnuis lа fоrtunе аssоuviе...

J’аimе lа libеrté, еt lаnguis еn sеrviсе...

Jе mе fеrаi sаvаnt еn lа philоsоphiе...

Hеurеuх qui, соmmе Ulуssе, а fаit un bеаu vоуаgе...

Сеpеndаnt quе Μаgnу suit sоn grаnd Αvаnsоn...

Frаnсе, mèrе dеs аrts, dеs аrmеs еt dеs lоis...

Lаs, оù еst mаintеnаnt се mépris dе fоrtunе ?...

оu еncоrе :

Si fruits, rаisins еt blés, еt аutrеs tеllеs сhоsеs...

Соmmе l’оn vоit dе lоin sur lа mеr соurrоuсéе...

Qui сhоisirа pоur mоi lа rасinе d’Ulуssе ?...

Sirе, сеlui qui еst а fоrmé tоutе еssеnсе...

Соmmе јаdis l’âmе dе l’univеrs...

Dе се rоуаl pаlаis quе bâtirоnt mеs dоigts...

Dessous ce grand François, dont le bel astre luit
Au plus beau lieu du ciel, la France fut enceinte
Des lettres et des arts, et d’une troupe sainte
Que depuis sous Henri féconde elle a produit :

Mais elle n’eut plutôt fait montre d’un tel fruit,
Et plutôt ce beau part n’eut la lumière atteinte,
Que je ne sais comment sa clarté fut éteinte,
Et vit en même temps et son jour et sa nuit.

Hélicon est tari, Parnasse est une plaine,
Les lauriers sont séchés, et France, autrefois pleine
De l’esprit d’Apollon, ne l’est plus que de Mars.

Phoebus s’enfuit de nous, et l’antique ignorance
Sous la faveur de Mars retourne encore en France,
Si Pallas ne défend les lettres et les arts.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 20 juin 2019 à 12h23

Corne d’abondance
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Sur la table du mage est un trésor qui luit ;
De la corne, en effet, la force n’est pas feinte,
Qui semble provenir d’une licorne sainte
Et qui dans ce manoir l’abondance a produit.

On peut même en tirer de remarquables fruits,
Qui sans cette magie seraient tous hors d’atteinte ;
De longtemps ne sera cette puissance éteinte,
Qui embellit le jour et adoucit la nuit.

Plus de blé qu’il n’en pousse en une vaste plaine,
Le sorcier le récolte, une grange en est pleine,
Et d’autres provisions occupent le cellier.

Sur son mode d’emploi, je suis dans l’ignorance,
Et le sont, paraît-il, tous les chercheurs en France ;
Sauf un obscur vieillard, un moine cordelier.