Du Bellay

Œuvres de l’invention de l’auteur, 1552



 
Non autrement que la Prêtresse folle,
En grommelant d’une effroyable horreur,
Secoue en vain l’indomptable fureur
Du Cynthien, qui brusquement l’affole :
 
Mon estomac gros de ce Dieu qui vole,
Épouvanté d’une aveugle terreur
Se fait rebelle à la divine erreur,
Qui brouille ainsi mon sens, et ma parole.
 
Mais c’est en vain : car le Dieu, qui m’étreint,
De plus en plus m’aiguillonne et contraint
De le chanter, quoique mon cœur en gronde.
 
Chantez-le donc, chantez mieux que devant,
Ô vous mes vers ! qui volez par le monde,
Comme feuillards éparpillés du vent.
 



Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 1er juin 2016 à 14h24

Mur d’or
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Extrémité de l’antique acropole,
Mur abritant Dieu sait quel empereur ;
Muraille sûre, et bâtie sans erreur,
As-tu valeur, à nos yeux, de symbole ?

Nous t’admirons, sous le grand ciel où vole
Un ange qui, loin d’être un discoureur,
En silence oeuvre, invisible doreur,
Lissant ce mur, sans dire une parole.

Mais d’où lui vient le zèle qui l’étreint ?
Au long labeur, nul dieu ne le contraint,
Craindrait-il donc un vain peuple qui gronde ?

Regardons-le, cet ange, dans le vent;
On dirait bien qu’il rend le mur vivant,
Noyé qu’il est dans son oubli dumonde !

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