Il était né près du canal,
Par là... dans l’ quartier d’ l’Arsenal,
Sa maman, qu’avait pas d’ mari,
L’appelait son petit Henri...
Mais on l’appelait la Filoche,
        À la Bastoche.
 
I’ n’ faisait pas sa société
Du géni’ de la liberté,
I’ n’était pas républicain,
Il était l’ami du Rouquin
Et le p’tit homme à la Méloche,
        À la Bastoche.
 
À c’tte époqu’-là, c’était l’ bon temps  :
La Méloche avait dix-huit ans,
Et la Filoche était rupin :
Il allait des fois, en sapin,
Il avait du jonc dans sa poche,
        À la Bastoche.
 
Mais ça peut pas durer toujours,
Après la saison des amours
C’est la mistoufe et, ben souvent,
Faut s’ les caler avec du vent...
Filer la comète et la cloche
        À la Bastoche.
 
Un soir qu’i’ n’avait pas mangé,
Qu’i’ rôdait comme un enragé ;
Il a, pour barboter l’ quibus
D’un conducteur des Omnibus,
Crevé la panse et la sacoche,
        À la Bastoche.
 
Et sur la bascule à Charlot,
Il a payé sans dire un mot :
À la Roquette un beau matin,
Il a fait voir, à ceux d’ Pantin,
Comment savait mourir un broche
        De la Bastoche !
 
Il était né près du canal,
Par là... dans l’ quartier d’ l’Arsenal,
Sa maman, qu’avait pas d’ mari,
L’appelait son petit Henri...
Mais on l’appelait la Filoche,
        À la Bastoche.