Aristide Bruant

Dans la rue


À la Glacière


 
C’était l’ pus beau, c’était l’ pus gros,
Comm’ qui dirait l’Emp’reur des dos,
I’ gouvernait à la barrière,
      À la Glacière.
 
Son pèr’, qu’est mort à soixante ans,
L’avait r’levée aussi dans l’temps ;
Sa mère avait été daufière,
      À la Glacière.
 
Lui, quand il était tout petit,
I’ f’sait des galipet’s dans l’ lit
D’ la Bièv’ qu’est eun’ joli’ rivière,
      À la Glacière.
 
Plus tard i’ conduisit les veaux,
Après i’ fit trotter les ch’vaux,
En s’agrippant à leur crinière,
      À la Glacière.
 
Quand i’ fallait r’cevoir un gnon,
Ou bouffer l’ nez d’un maquignon
Il était jamais en arrière,
      À la Glacière.
 
I’ racontait, avec orgueil,
Qu’i s’avait fait crever un œil,
Un soir, au coin d’eun’ pissotière,
      À la Glacière.
 
I’ parlait aussi d’un marron...
D’eun’ nuit qu’on y avait sonné l’ front,
Ça y avait r’tourné la caf’tière,
      À la Glacière.
 
I’ vient d’ tomber comme un César,
Comme un princ’ du sang, comme un czar,
On l’a crevé la s’main’ dernière,
      À la Glacière.
 
C’est pas un gros, c’est un p’tit mac
Qui y a mis d’ l’air dans l’estomac,
En y faisant eun’ boutonnière,
      À la Glacière.
 
C’était l’ pus beau, c’était l’ pus gros,
Comm’ qui dirait l’Emp’reur des dos,
I’ gouvernait à la barrière,
      À la Glacière.
 

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