Aristide Bruant


À Montmerte


 
Malgré que j’ soye un roturier,
Le dernier des fils d’un Poirier
            D’ la ru’ Berthe,
Depuis les temps les plus anciens,
Nous habitons, moi-z-et les miens,
            À Montmerte.
 
L’an mil-huit-cent-soixante et dix,
Mon papa qu’adorait l’ trois six
            Et la verte,
Est mort à quarante et sept ans,
C’ qui fait qu’i r’pose d’puis longtemps,
            À Montmerte.
 
Deux ou trois ans après je fis
C’ qui peut s’app’ler, pour un bon fils,
            Eun rud’ perte :
Un soir, su’ l’ boul’vard Rochechouart,
Ma pauv’ maman se laissait choir,
            À Montmerte.
 
Je n’ fus pas très heureux depuis,
J’ai bien souvent passé mes nuits,
            Sans couverte,
Et ben souvent, quand j’avais faim,
J’ai pas toujours mangé du pain,
            À Montmerte.
 
Mais on était chouette, en c’ temps-là,
On n’ sacrécœurait pas sur la
            Butt’ déserte,
Ej’ faisais la cour à Nini,
Nini qui voulait fair’ son nid,
            À Montmerte.
 
Un soir d’automne à c’ qu’i’ paraît,
Pendant qu’ la vieill’ butte r’tirait,
            Sa robe verte,
Nous nous épousions, dans les foins,
Sans mair’, sans noce et sans témoin,
            À Montmerte.
 
Depuis nous avons des marmots :
Des p’tits jumell’s, des p’tits jumeaux
            Qui f’ront, certes,
Des p’tits Poirier qui grandiront,
Qui produiront et qui mourront,
            À Montmerte.
 
Malgré que j’ soye un roturier,
Le dernier des fils d’un Poirier
            D’ la ru’ Berthe,
Depuis les temps les plus anciens,
Nous habitons, moi-z-et les miens,
            À Montmerte.
 

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