Aristide Bruant

Dans la rue


Au bois de Vincennes


 
Les rupins i’s s’en vont, l’été,
Aux bains d’mer, chacun d’leur côté,
Pour respirer en liberté
          Et r’prendre haleine.
Moi j’peux pas m’payer les bains d’ mer :
Pour mes six ronds, j’prends l’chemin d’ fer
Et j’vas respirer un bol d’air
          Au Bois d’Vincennes.
 
On n’y voit guèr’ de mac’ au sac ;
Y a quéqu’s rentiers, autour du lac,
Qui promèn’nt leur mal d’estomac
          Et leur bedaine ;
Mais quand arriv’ la bell’ saison,
Y a des ouveriers, à foison,
Qui vient s’les caler, su’ l’gazon,
          Au Bois d’Vincennes.
 
Aussi l’soir, quand i’s sont partis,
On trouv’ des cous d’poulets rôtis,
Des restes d’desserts assortis
          Et d’porcelaine ;
Des boît’s à sardin’s, des litrons
Vid’ ou cassés, des bouts d’citrons,
Des p’tits jornals et des étrons
          Au Bois d’Vincennes.
 
Puis à travers les trognons d’chou
On voit des grands canonniers roux
Et des tout petits tourlouroux
          Qu’ont rien d’la veine,
Car, avec des airs triomphants,
I’ vont, avec les bonn’s d’enfants,
Dans les p’tits coins, s’asseoir dedans,
          Au Bois d’Vincennes.
 
Une heure après, sous les massifs,
C’est les purotins des fortifs
Qui s’gliss’, avec des airs craintifs,
          Dans la garenne,
Les pauvres gueux sans feu, ni lieu,
Qui trouv’nt de quoi s’faire un bon pieu,
Sous l’œil caressant du bon Dieu,
          Au Bois d’Vincennes.
 

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