Aristide Bruant

Dans la rue


Fins de siècle


 
I’s sont comm’ ça des tas d’crevés,
Des outils, des fiott’s, des jacquettes,
Des mal foutus, des énervés
Montés su’ des flût’ en cliquettes ;
I’s touss’, i’s crach’, i’s font du foin !
I’s éternuent : — Dieu vous bénisse,
Minc’ que vous en avez besoin,
Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
 
Tas d’inach’vés, tas d’avortons
Fabriqués avec des viandes veules,
Vos mèr’ avaient donc pas d’ tétons
Qu’a’s ont pas pu vous fair’ des gueules ?
Vous êt’s tous des fils de michets
Qu’on envoy’ téter en nourrice,
C’est pour ça qu’ vous êt’s mal torchés...
Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
 
Et dir’ qu’i’s song’ à fair’ du plat !...
Quand on les voit avec un linge
On s’ dit : — Sûr que cette gonzess’-là
Si a pond a va faire un singe !
Tas d’ saligauds, tas d’abrutis,
Bon’ à rien, gonciers d’ pain d’épice,
Avant d’ songer à fair’ des p’tits,
Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
 

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