Le monde est un jardin, ses plaisirs sont ses fleurs ;
De belles y en a, et y en a plusieurs ;
Le lys épanoui, sa blancheur y présente ;
La rose y flaire bon, l’œillet veut qu’on le sente ;
Et la fleur du souci y est fort avancée ;
La violette y croît et la pensée aussi :
Mais la mort est l’hiver, qui rend soudain transi,
Lys, rose, œillet, souci, violette et pensée.
Commentaire (s)
Mon florilège
(Tоuriste)
(Les textes et les auteurs que vous aurez notés apparaîtront dans cette zone.)