Georges Chennevière

Poèmes, 1911-1918, 1920


Marche


 
        Qu’il fait gris ! Qu’il fait froid !
        Une monotone pluie
        A cousu le ciel aux toits.
Je pense aux pieds nus d’un enfant qui dort.
 
        Qu’il fait gris ! Qu’il fait froid !
        Les rats grignotent ma boule,
        L’aube grelotte avec moi.
J’envoie un baiser à deux yeux qui dorment.
 
        Qu’il fait froid ! Qu’il fait gris !
        Rendors-moi dans le brouillard
        Qui te couvre comme un drap.
Ma main se réveille au froid du fusil.
 
        Qu’il fait froid ! Tout est gris,
        Plaines, saules et perdrix.
        Marche, marche, homme inutile !
Je pense à deux bras qui ne remuent pas.
 
        Qu’il fait gris ! C’est le jour.
        L’aube blanchit les cailloux.
        Mon corps va je ne sais où.
J’envoie un baiser à deux yeux qui s’ouvrent.
 
        Qu’il fait gris ! Qu’il est froid
        Ce jour que déjà profanent
        Des trompettes machinales !
Je pense à demain qui sera pareil...
 

1916.

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