François Coppée

Arrière-saison, 1887


Crépuscule


 
Ainsi qu’un malheureux, le corps frileux et gourd,
Tâche de se chauffer en soufflant sur des braises,
L’amer couchant d’octobre, au lointain du faubourg,
          A fait flamboyer ses fournaises.
 
Dans les squelettes noirs des arbres nus et droits,
Le vent du soir, tout bas, parle d’une voix rauque ;
Un archipel d’îlots couleur de feu, mais froids,
          Nage dans la paix du ciel glauque.
 
Combien de fois déjà par des soirs tout pareils,
Où l’esprit sur lui-même en souffrant se replie,
L’adieu rouge et glacé des suprêmes soleils
          M’a versé sa mélancolie !
 
Combien de fois ce vent aux sinistres soupirs,
Dont le gémissement se glisse sous les portes,
A fait devant mes yeux tourner mes souvenirs
          Dans la valse des feuilles mortes !
 
Automne nostalgique, automne évocateur,
Qu’ils me font mal, tes ciels qu’un dernier rayon moire,
Tes purs et tristes ciels, froids comme la douleur
          Et profonds comme la mémoire !
 

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