François Coppée

[Posthumes]


Les Perroquets du Jardin des Plantes


 
Centenaires, la chaîne à la patte, en plumages
Somptueux, ils sont là, du matin jusqu’au soir,
Et piétinent, d’un air important, leur perchoir,
En rabâchant tout bas leurs étranges ramages.
 
Ce ne sont pas ceux-là qui pourraient laisser choir,
Au profit d’un renard intrigant, leurs fromages.
Ils ont l’aspect sagace et profond des vieux Mages
Ou des sultans qui vont accorder le mouchoir.
 
Ils méditent, dressant leur huppe jaune ou rouge.
Sous son gros bec de fer leur langue noire bouge,
Marmottant des propos grivois et des jurons
 
Qui se mêlent aux cris des canards et des dindes,
Tandis que le passant cherche dans leurs yeux ronds
Un reflet des forêts monstrueuses des Indes.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 17 janvier 2025 à 07h55


L’épais roquet (histoire insolente)
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Mon biplan avait du retard à l’allumage ;
J’appuyais comme un fou sur le bouton-poussoir,
Ayant repeint d’abord les ailes au pochoir
(On m’avait recruté quand j’étais au chômage.)

Aux Fritz j’étais tout prêt à tenir le crachoir ;
J’allais leur présenter fièrement mes hommages.
Mais ils étaient absents et c’était bien dommage ;
J’en aurais fait passer quelques-uns au hachoir.

Dans le ciel apparut alors le Baron rouge.
Plein d’ardeur et saisi de rage et de courroux, je
Lui sautai sur le poil, baron ou pas baron.

Mais ce grossier cabot arrogant semblait plein de
Mépris injustifié pour mon humble Caudron :
Il m’écrabouilla, comme on fait d’un cochon d’Inde.

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