Tristan Corbière

Les Amours jaunes, 1873


La Pipe au poète


 
Je suis la Pipe d’un poète,
Sa nourrice, et : j’endors sa Bête.
 
Quand ses chimères éborgnées
Viennent se heurter à son front,
Je fume... Et lui, dans son plafond,
Ne peut plus voir les araignées.
 
... Je lui fais un ciel, des nuages,
La mer, le désert, des mirages ;
— Il laisse errer là son œil mort...
 
Et, quand lourde devient la nue,
Il croit voir une ombre connue,
— Et je sens mon tuyau qu’il mord...
 
— Un autre tourbillon délie
Son âme, son carcan, sa vie !
... Et je me sens m’éteindre. — Il dort —
 
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
 
— Dors encor : la Bête est calmée,
File ton rêve jusqu’au bout...
Mon Pauvre !... la fumée est tout.
— S’il est vrai que tout est fumée...
 
 

       
Paris. — Janvier.


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