Charles Cros

Le Collier de griffes, 1908


Les Langues


 
Le russe est froid, presque cruel,
L’allemand chuinte ses consonnes ;
Italie, en vain tu résonnes
De ton baiser perpétuel.
 
Dans l’anglais il y a du miel,
Des miaulements de personnes
Qui se disent douces et bonnes ;
Ça sert, pour le temps actuel.
 
Les langues d’orient ? regret
Ou gloussement sans intérêt.
Chère, quand tu m’appelles Charles,
 
Avec cet accent sans pareil
Le langage que tu me parles,
C’est le français, clair de soleil.
 

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