Charles Cros

Le Coffret de santal, 1873


Pituite


 
Ayant tout essayé, blême, je ne crois plus
Aux amoureux musclés, soupeurs et chevelus ;
Car moi, qui suis mourant à toutes les minutes,
Tué par la recherche inquiète et les luttes
Littéraires, je crains l’épuisante douceur
Des chauds oaristys. Je voudrais une sœur,
Une femme rêvant avec moi, côte à côte,
Frissonnante, croyant qu’elle fait une faute,
Et nous nous aimerions d’un amour immortel,
Sans stores de voiture et sans chambre d’hôtel.
 

Commentaire(s)
Déposé par Christian le 21 novembre 2012 à 18h22

Je suis de la jeunesse qui ne marche plus
De la jeunesse folle au rêve chevelu
Qui se torche le cul de l’Huma et Minute
Un poëte qui prête son luth à la lutte
Les C.R.S. me traitent bien tout en douceur
C’est vrai qu’ils sortent tous de l’école des soeurs
Mais que voulez-vous je suis sensible des côtes
Il faut pas me toucher ça n’est pas de ma faute
J’ai compris que l’on n’est pas assez immortel
Pour vivre la vie chaste des maîtres d’hôtel

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Christian le 17 mars 2013 à 15h20

(un ours brimé)

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