Charles Cros

Le Coffret de santal, 1873


Rancœur lasse


 
Malgré sa folle trahison
N’est-elle pas encor la même ?
La fierté n’est plus de saison.
          Je l’aime.
 
 

*


 
Je sais qu’elle reste, malgré
D’impurs contacts, vierge éternelle,
Qu’aucun venin n’a pénétré
          En elle,
 
Marbre trop charnel qui subit
Toutes souillures, mais les brave ;
Puisque la pluie, en une nuit,
          Le lave.
 
 

*


 
Même au temps des premiers regards,
Je la savais vaine et perverse.
Mais l’âme aux menaçants hasards
          Se berce.
 
Fermant les yeux, je me livrais
À sa suavité malsaine,
Pensant bien que j’en porterais
          La peine.
 
 

*


 
Mordu, mourant, d’avoir serré
Sur ma poitrine la panthère,
J’en veux rester fier, et saurai
          Me taire.
 
 

*


 
Ce mois d’avril, je veux bannir
De mon cœur les rêves moroses.
Je veux orner son souvenir
          De roses.
 
 

*


 
Et je reprends la liberté
D’adorer sa grâce suprême.
Tel que j’étais je suis resté.
          Je l’aime.
 

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