Charles Cros

Le Coffret de santal, 1873


Tableau


 
Enclavé dans les rails, engraissé de scories,
Leur petit potager plaît à mes rêveries.
Le père est aiguilleur à la gare de Lyon.
Il fait honnêtement et sans rébellion
Son dur métier. Sa femme, hélas ! qui serait blonde,
Sans le sombre glacis du charbon, le seconde.
Leur enfant, ange rose éclos dans cet enfer
Fait des petits châteaux avec du mâchefer.
À quinze ans il vendra des journaux, des cigares :
Peut-être le bonheur n’est-il que dans les gares !
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 22 décembre 2022 à 16h02


Pâlot
-------

Descendant l’escalier, la tronche endolorie
Par les coups échangés, après la beuverie,
Tout en rasant les murs, dont les tags, par millions,
Attendaient sans espoir un nouveau Champollion,
J’écrasais sans les voir les détritus immondes
Qui souvent, en ces lieux, impunément abondent ;
Et tout en cramponnant l’humble rampe de fer
Et mon pauvre estomac, qui avait bien souffert,
Je me disais : ce fut une belle bagarre !
Bon, où est le métro ? Faut pas que je m’égare.

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