Paradis des Albatros / Tombeau du Poète

Par les sentiers abrupts où les fauves s’engagent,
Sur un pic ébloui qui monte en geyser d’or,
Compagnon fabuleux de l’aigle et du condor,
Le Poète nourrit sa tristesse sauvage.

À ses pieds, confondus dans un double servage,
Multipliant sans cesse un formidable effort,
Les Hommes, par instants, diffamaient son essor ;
Mais lui voyait au loin s’allumer des rivages.

Et nativement sourd à l’injure démente,
Assuré de savoir à quelle ivre Bacchante
Sera livrée un jour sa dépouille meurtrie ;

Laissant la foule aux liens d’un opaque sommeil,
Pour découvrir enfin l’azur de sa patrie
Il reprit le chemin blasphémé du soleil !

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 4 mars 2019 à 12h05

Manoir de la mouette
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Vers le Septentrion, que l’aquilon ravage,
Il est un vieux manoir qu’emplissent des trésors ;
Son architecte fut un vénérable porc,
Et la Dame des lieux, c’est la mouette sauvage.

Cette vaste contrée où nul n’est en servage,
Si tu voulais t’y rendre, il faudrait un effort,
Sauf si tu sais voler, si tu prends ton essor,
Ou bien si tu gravis les rochers du rivage.

Cet oiseau peut narguer la tempête démente
Et peut même planer au coeur de la tourmente ;
Son âme sans défaut n’en sera pas meurtrie.

Or, son esprit voyage au cours de son sommeil,
En rêve parcourant sa nouvelle patrie :
Un paisible jardin que baigne le soleil.

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Déposé par Cochonfucius le 19 janvier 2025 à 12h47

Vestale architecte
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Je planifie et j’aménage,
Je crée de magiques décors ;
Des églises, des châteaux forts
Et des tours, comme au Moyen Âge.

Je vous en montre les images,
Elles sont d’un plaisant abord ;
Ainsi vos rêves prennent corps,
Et ce n’est vraiment pas dommage.

Je suis la vestale démente,
Cent mille projets me tourmentent ;
Le délire est ma vraie patrie.

Seigneur ! Que vienne le sommeil
En cette cervelle meurtrie ;
Trop de chantiers sous le soleil.

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Déposé par Vincent le 22 janvier 2025 à 10h44

Psychiatrie

Grand panorama d’amour
Que celui du psychiatre,
Où il a une envie folle
d’un jour qui
ne viendra jamais
parce que le jour du poète,
si semblable à la folie,
ne trouvera pas
sa mesure
dans l’éthique moderne.
Il plane au loin
et s’adresse au médecin,
qui parfois est son Virgile,
pour sortir de l’enfer
des sens
qu’est la vie.

Alda Mérini