Curons nos dents, rinçons nos bouches,
Ils finiront les croquembouches.
 
Quand ils ont bien mangé, bien bu,
D’un tas de choses excellentes,
Et que leur prononciation se fait lente,
À digérer l’exquis menu, par le menu ;
Tandis que les Messieurs, en fumant des londrès,
S’informent discrètement : « Ou est-ce? »
Et que, dans le salon, nulle dame ne bouge,
De peur de devenir plus rouge, —
Alors, très humble et mélancolique, s’avance
La théorie des invités sans importance.
 
Curons nos dents, rinçons nos bouches,
Ils finiront les croquembouches.
 
Voici d’abord les petits lieutenants,
Qui arrivent toujours sept ensemble,
Et qu’on invita « pour leurs jambes » :
— Ma chère, les danseurs se font rares maintenant. —
Le jeune homme bien parisien est attendu,
Qui dira le bal à l’Hôtel de Ville et le Pendu ;
Enfin, il y aura « ces gens si artistes » :
Le Monsieur a l’air un peu cuistre,
Mais sa fille chante, sa femme fait danser,
Et lui, on ne peut pourtant pas le laisser.
 
Curons nos dents, rinçons nos bouches,
Ils finiront les croquembouches.
 
Ceux-là n’ont pas dîné en ville,
Leur teint n’est pas épanoui,
Car ils n’ont mangé que le bouilli
De la famille ;
Mais on a pour eux des bontés,
On leur fait reprendre du thé :
— « Ça ne vous fera pas de mal ! » —
Insiste le vieux général ;
Et, pour leur donner des jambes et de la voix,
On va leur chercher le reste du gâteau de Savoie.
 
Curons nos dents, rinçons nos bouches,
Ils finiront les croquembouches.