Paul Fort(1872-1960) D’autrеs pоèmеs :Lа Соmplаintе du pеtit сhеvаl blаnс оu еncоrе :Lа Соmplаintе du Rоi еt dе lа Rеinе
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Paul FortLa Tristesse de l’homme, 1910 
Quand le froid vient me saisir, je me mets à réfléchir.
Dans les jours de ma jeunesse, l’été je fauchais le foin,
l’automne je battais le grain, l’hiver je chauffais mes mains.
Je n’ai pas dans ma vieillesse, même un chien qui me caresse
et me chauffe un peu les mains de sa langue de bon chien.
Décembre, toujours décembre. Jamais de feu dans la chambre.
Las ! tous les boutons des portes me sont de glace. Mais qu’importe !
Tous les cœurs me sont de glace. Alors je passe, je passe...
Si je rentre ou si je sors, c’est toujours le même sort.
Mes yeux sont tournés vers l’ombre et dehors je ne rencontre sur la route que des chagrins, dans les bois que des tourments
même au souffle du printemps. Je rentre et, croisant les mains,
je m’assieds, j’attends un brin que je sente couler mes larmes.
Je chauffe mes mains à mes larmes, puis tâtant cherche mon pain,
puis le froid me ressaisit. Je tombe. Je réfléchis.
© Commentaire (s)Déposé par Cochonfucius le 9 juin 2014 à 12h03Sérénité du grand âge
Déposé par domahe le 9 juin 2014 à 17h46
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