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Déposé par Jadis le 10 février 2020 à 15h25

Homologie de Georges Fourest
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Ta profession de foi parle fort à mon âme,
Ô Fourest, car tous deux, comme dans un égout
Sur les butors épais, bien souvent nous vidâmes
Nos pots de chambre en chœur, penchés sans garde-fou.

Je ris comme un bossu, de plaisir je m’affaisse,
Lorsque, béat, j’entonne un couplet égrillard        
Au spectacle grisant du cocu que l’on fesse
Et qui proteste et geint sur un ton nasillard.        

La bouse est mon affaire, il faut être logique,
Je mets les pieds dedans et touille tout exprès.
Quelle âpre volupté, croyez-moi, c’est magique
D’offusquer gravement tous ces rentiers proprets.

Mes poèmes à moi graillonnent sans emphase ;
Choquant l’esthète niais, mes vers graveleux n’ont
Ni la réserve, ni la décence bourgeoise
Attentive au vernis garant de son renom.

Mes ordes facéties seraient impraticables
Comme un sentier perdu dans le Kalahari ?
Certains m’engagent à ne point péter un câble :
Je les envoie bouler manu militari.

Je m’esclaffe, je brais, je rote et tonitrue,
Ponctuant sans pudeur mon pouacre baratin
Du souffle occasionnel d’une vesse incongrue
Qui fait subitement s’égailler les crétins.

En aucune façon je ne me préoccupe
De vos avis frileux, lecteurs gélatineux.
Mes vers rabelaisiens, charnus commes des drupes,        
Ne sont pas destinés à vos têtes de nœuds.

Je soigne l’à-peu-près et chéris l’équivoque,
Les contrepets fangeux incarnent mes valeurs ;
Dans l’immondice je me vautre comme un phoque
Et me complais, abject, aux titres racoleurs.

Que la peste soit de vos odes inodores,
De vos vers timorés, vos sonnets étouffants !
Ma plume, dure et crue, haïssables pécores,
Fustige vos fessiers flasques et les pourfend.

Que Belzébuth balaie vos émois romantiques
Qui, comme des cafards, vous font vous trémousser !
Que l’éclat colossal de mon rire hérétique
Dilacère à jamais vos pantalons baissés.

Vos esprits bornés qui jadis se rabougrirent
Ont accouché d’opus, lesquels, point n’en démords,
Valent autant la peine de les retranscrire
Qu’on aimerait sucer une tête de mort.

Envoi :

Oui, au diable tous ces grands pondeurs d’hexamètres,
Tortilleurs de croupions et fronceurs de sourcils ;
Mes pareils à deux fois ne se font point connaître :
Tu veux t’asseoir, Fourest ? Pour moi, je suis assis.

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