I

 
Tout se trouve à Paris, tout, même la Nature.
On y peut voir des fleurs, des arbres et des eaux ;
Ses parcs sont des forêts, à preuve, les oiseaux,
Ses forts des prés, témoin la chèvre à la pâture.
 
Mais tout cela trahit l’apprêt et la teinture,
Et l’oiseau sent la cage, et la fleur les ciseaux,
Et le pâtis est chauve où, maigre jusqu’aux os,
La chèvre, ô Rabier, s’offre à ta caricature.
 
Nature de Paris, spectre aux airs affligeants,
Tu me navres, pareille à ces filles des champs
S’étiolant ici, servante ou courtisane :
 
Comme elles sous le fard tu caches tes pâleurs,
Et mourant d’anémie, ô pauvre paysanne,
Tu maudis la Cité qui t’a pris tes couleurs.
 
 
 

II

 
N’importe ! Si changée, hélas, c’est toujours toi,
Nature, et moi qui fus ton amant au village,
Je t’aime encor flétrie et mon cœur t’aperçoit
Toujours belle et semblable à ta rustique image.
 
C’est assez pour rendre à mes sens l’ancien émoi
De tes appas déchus, de ton maigre feuillage.
Chlorotique exilée, ah si pareille à moi,
Je couvre de baisers ardents ton maquillage.
 
Ô toi que j’ai connue en ta fraîche beauté,
Nature ! laisse-moi, sous ce ciel empesté,
Jouir amèrement de tes restes de charmes,
 
Ainsi qu’un paysan qui, dans un lieu malsain,
Retrouve sa promise et goûte sur son sein
Un plaisir plein de honte et tout gonflé de larmes.