Cette femme du monde,
        Pâle et blonde,
Qu’on voit d’un pas pressé,
        L’œil baissé,
Filer sous les grands arbres
        Loin des marbres,
Héros, Amours, Bergers,
        Trop légers,
S’en va vers un coin sombre
        Voilé d’ombre,
Derrière les massifs
        De vieux ifs.
Sans manteau qui la drape
        Un Priape
Lascif dresse en ce lieu
        Son long pieu,
Que couronne d’acanthe
        La bacchante.
Par delà le nombril
        Son outil
Lui monte jusqu’au buste,
        Gros, robuste,
Par le chaud, par le froid,
        Toujours droit.
Sous l’acier qui paillette
        Sa voilette,
Le cachemire long
        Au talon,
Cette sainte Nitouche
        Qu’effarouche
Le moindre mot plaisant
        Non décent,
Chaque soir rend hommage
        À l’image
Que le gamin impur
        Trace au mur.
Sur le dieu de Lampsaque
        Elle braque
Son lorgnon et ses yeux
        Curieux,
Et d’un regard de chatte
        Délicate
Croque comme un oiseau
        Ce morceau.
Foin de ces dieux superbes,
        Mais imberbes,
Qui vous montrent un nu
        Si menu.
La plus chaste matrone,
        Dit Pétrone,
Toujours volontirs vit
        Un gros vit !