Théophile Gautier

España, 1845

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Déposé par Cochonfucius le 5 juillet 2013 à 10h23

Pour ce barde, le monde est une île déserte
Entourée d’une plage au sable toujours blanc,
Couverte d’une jungle aux feuilles toujours vertes,
Sommée d’une montagne aux infertiles flancs.

Le barde, enivré par l’odeur de la résine,
Versifie à propos de la création,
Insultant le destin d’une phrase assassine,
Ne sachant s’arrêter au bout de son sillon.

À la source coulant près de lui goutte à goutte,
Il préfère le vin, comme il dit, pour la route,
Et dit ses dernier vers d’une voix de stentor.

Comme une île déserte il a traité ce monde,
Il tient très fort à toi, solitude profonde,
Au point de t’appeler son unique trésor.

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Déposé par Cochonfucius le 4 septembre 2022 à 09h42

Dans ma friche
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Je suis l’hôte discret d’une prairie déserte,
Je m’installe, rêveur, sous un nuage blanc ;
J’ai perdu toute idée de profit ou de perte,
Je vais sans me presser, je n’applique aucun plan.

Je laisse de côté ce qui me déconcerte,
Pourquoi  m’y arrêter, je n’en ai pas le temps...
Je n’ai jamais été de ces gens qui dissertent,
Je ne me pris jamais pour un homme important.

Je ne fais presque rien, je regarde et j’écoute
Et je ne tente point de dissiper mes doutes ;
Je crois avoir compris que le silence est d’or.

Comme tout un chacun, je quitterai ce monde,
Ne sombre pas alors dans la peine profonde,
Je sais, dès aujourd’hui,que fragile est mon corps.

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