Paradis des Albatros / Le Vieux Tambour

Albert Giraud

(1860-1929)

D’autrеs pоèmеs :

Je suis un vieux tambour. Autrefois, sur ma peau,
Quand le ciel du matin semble un bouquet de roses,
De Cythère avolaient les amours en troupeau,
Et mon âme sonnait sous des baguettes roses.

Je suis un vieux tambour. Naguère, après l’assaut,
Quand les soudards tuaient les femmes dans les bouges,
La volupté du sang me spasmait d’un tressaut,
Et mon âme hurlait sous des baguettes rouges.

Je suis un vieux tambour. Maintenant mes bois morts
Geignent sous le malheur, la honte, le remords...
Plus d’aube rosoyante et de flambantes gloires.

Aujourd’hui, recouvert d’un long crêpe de deuil,
Sourdement je sanglote au devant d’un cercueil,
Et mon âme se meurt sous des baguettes noires.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 20 août 2016 à 18h00

Psychanalyse de la licorne
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La licorne se dit : «Je suis mal dans ma peau,
Seule, je ne pourrai pas y faire grand-chose,
Je vais donc, pour un temps, m’éloigner du troupeau,
Et voir le dinosaure aux jolies pattes roses.»

(C’est un vieux thérapeute, il est loin d’être sot,
Il peut analyser presque tout ce qui bouge,
Qu’on soit près de la tombe ou sortant du berceau,
Qu’on soit vieille licorne ou jeune poisson rouge).

La licorne éveilla tous ses souvenirs morts,
Retraçant le malheur, la honte, le remords,
La vie insignifiante et la soudaine gloire.

Le dinosaure a dit : « Rien de mal dans ce deuil,
Puisque les instants morts n’ont jamais de cercueil,
Crois donc en la lumière au fond de la nuit noire».

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Déposé par Cochonfucius le 26 décembre 2017 à 10h04

Forteresse improbable
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Cent mille chevaliers en armure de peau,
Et dans leur forteresse, ils ne font grand-chose,
Plutôt qu’un corps d’armée, ils forment un troupeau,
Mais ils vont répétant que la vie n’est pas rose.

Leur colonel est brave, il est loin d’être sot,
Car il peut fusiller presque tout ce qui bouge ;
Son métier, il l’apprit en sortant du berceau,
Sous la bannière blanche ou sous le drapeau rouge.

Il cultive en ce lieu tous ses souvenirs morts,
Retraçant le combat, la honte, le remords,
La vie insignifiante et l’impossible gloire.

Son adjudant lui dit : « Rien de mal dans ce deuil,
Puisque les soldats morts ont d’excellents cercueils,
Nous voyons la lumière au fond de la nuit noire».

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Déposé par Cochonfucius le 26 décembre 2017 à 15h27

Forteresse improbable
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(deuxième vers)

(...) ils ne font pas grand-chose.

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Déposé par Jadis le 12 mai 2022 à 11h54

Le Vieux tromblon
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Et il mit ça en exergue

Je suis un vieux tromblon. Je n’eus jamais de pot,
Et je sais qu’aujourd’hui je ne vaux plus grand-chose.
Que fus-je ? un fusil Gras ou bien un Chassepot,
Ou peut-être un Lebel, un jour d’apothéose.

Je suis un vieux tromblon. De toute part, les sots,
Sur mon cuir avachi tirent à boulets rouges.
Je ne leur offrirai pas même un soubresaut
Car j’ai la couenne épaisse, et aussi bien m’en fous-je.

Je suis un vieux tromblon. Je suis las, je suis mort.
Je ne reviendrai pas, comme fit Guingamor,
Je ne passerai plus le ruisseau dérisoire.

Et, tel Saint Colomban, qui prêchait à Luxeuil,
Face aux monts désolés, je clame avec orgueil :
« Où est ton aiguillon, Mort, où est ta victoire ? »

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Déposé par Jadis le 12 mai 2022 à 11h59

NB. On cherchera studieusement sur Wikipédia (vu que les liens ne passent pas) :

Fusil Gras
Chassepot modèle 1866
Lebel modèle 1886
Lai de Guingamor
Colomban de Luxeuil

Quant au dernier vers, il est tiré de la Première Épître aux Corinthiens, 15:55

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