Simon Goulart



Dis-moi, ma main, qui te fait tant écrire,
Qu’à Jésus-Christ je porte affection ?
Connais-tu pas cette imperfection,
Qui mon esprit du ciel en terre tire ?
 
Langue, réponds, pourquoi oses-tu dire,
Qu’un Dieu seul est ma délectation ?
Ignores-tu la grande fiction
De mon cœur faux, qui tous les jours empire ?
 
En Jésus-Christ je cache mon désir :
Le Tout-Puissant (certes) est mon plaisir,
Quoique imparfait on me puisse connaître.
 
Je sens mon mal, qui assurer me fait
Qu’à Dieu je suis, qui répute parfait
Ce cœur, qui aime, et veut, et tâche l’être.
 

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