Paradis des Albatros / «Je cours, et n’en puis plus : j’écoute, et je suis sourd...»

Simon Goulart

(1543-1628)

D’autrеs pоèmеs :

Dis-mоi, mа mаin, qui tе fаit tаnt éсrirе...

Ô mаl nоn mаl qui dоuсеmеnt m’оpprеssеs !...

Lоrsquе lа brunе nuit сhаrgе sа rоbе nоirе...

Je cours, et n’en puis plus : j’écoute, et je suis sourd :
Je vois, je ne vois rien : je parle et mot ne sonne :
Je tiens, et ne tiens rien : j’aime trop ma personne,
Et si ne l’aime point : je suis discret et lourd.

Je cours après le monde, et demeure tout court
En suivant Jésus-Christ : quand volupté résonne
Je l’entends ; et n’ois point le soulas que me donne
La douce voix de Christ qui après moi accourt.

Les biens de Dieu je vois, mais des yeux de la chair :
Propos vains je profère, et ne fais que chercher
La vie dans la mort, vérité dans un songe.

M’aimant sans aimer Dieu, je me haïs à mort.
Étant sage sans Christ, je suis serf de mensonge :
Las Seigneur lève-toi, et brise ce discord.

Commentaire (s)

Déposé par Cochonfucius le 1er octobre 2015 à 11h16

Dieu vêtu de plumes
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Son gîte est dans un arbre, assez loin des labours ;
À peine s’il entend un angélus qui sonne,
Ce dieu, dans son grand nid, n’a besoin de personne,
Il passe la journée dans un silence lourd.

Cet arbre est entouré d’un joli gazon court ;
Quelque part dans le bois, les abeilles fredonnent,
Une feuille tombée au ruisseau s’abandonne,
Ruisseau qui, sans un bruit, dans les ombrages court.

De l’oiseau, nul ne sait s’il est bien vif, ou mort ;
Peut-être, simplement, sur son bel arbre, il dort,
Oubliant les vivants qui de tourments se rongent.

Oiseau miraculeux, pas vraiment fait de chair,
Plutôt d’un bel éclat, d’un mouvement de l’air,
Oiseau fait d’un mirage et d’un fragment de songe.

[Lien vers ce commentaire]

Déposé par Cochonfucius le 10 mars 2018 à 12h05

Saint Tétracéros
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C’est le saint protecteur des socs et des labours ;
Un paysan le prie dans l’angélus qui sonne,
Et le saint bienveillant lui répond en personne,
Il soulage celui dont le fardeau est lourd.

Les jardins sont ornés d’un joli gazon court ;
Dans la taverne, au loin, les servantes fredonnent,
Un buveur épuisé au sommeil s’abandonne,
Et son vin, sans un bruit, dans ses artères court.

Trop ivre, il ne sait plus s’il est bien vif, ou mort ;
Sa tête s’appuyant sur une table, il dort,
Il n’est plus parmi ceux qui de tourments se rongent.

Le saint miraculeux, autrefois fait de chair,
Adoucit près de lui les mouvements de l’air,
Protecteur des sillons et protecteur des songes.