Rire au matin, courir dans l’ondoiement des herbes,
Croire à tout, secouer au ciel comme des gerbes
La rose floraison des gaîtés de vingt ans,
Être aimé de la vie et fleurir le Printemps,
Ébaucher un amour dès qu’un hiver s’achève ;
Puis, au long bercement des barques, triomphant,
Éclabousser le fleuve avec des cris d’enfant ;
Regarder le sillage ouvrir ses larges trames,
Faire chanter la mousse au choc brusque des rames,
Et, plus beau qu’un Dieu grec, plonger ses flancs nerveux
Dans l’eau verte qui fuit en léchant les cheveux ;
Sentir, comme un toucher d’amantes inconnues,
Le frais baiser des flots glissant sur les chairs nues...
Descendre... Et ce soir, loin, les pêcheurs trouveront,
Des nénuphars aux pieds et des algues au front,
Calme et serein, couché, blanc sur la vase brune,
Un corps froid qui sommeille en regardant la Lune...