André-Ferdinand Herold


Le Froid


 
Nulle flûte, et même qui sanglote, n’éveille
L’écho dans le jardin, le bois ou le verger ;
Et l’hiver, dur au Satyre comme au berger,
A séché la prairie et défeuillé la treille.
 
Le froid, noir meurtrier de l’aurore vermeille,
Le froid qui vente et crie est venu saccager
Les fleurs, les blondes fleurs à l’arome léger
Dont Koré la joyeuse emplissait sa corbeille.
 
Par les chemins personne, et, seul au carrefour,
Un Hermès pluvieux, qui pleure nuit et jour,
Semble grelotter dans le marbre de sa gaine.
 
Et, soupir où meurent les chansons et les voix,
Un long gémissement s’alanguit et se traîne
Du jardin au verger et du verger au bois.
 

Commentaire (s)
Déposé par Jadis le 21 juin 2020 à 17h10

Effroi
-------

Ayant sifflé, gaillards, la dernière bouteille
Pour fêter dignement l’aube de nos congés,
Notre œil d’aigle scrutant l’horizon dégagé,
Nous prîmes, triomphants, la route de Marseille.

Nos quatre-vingts chevaux moulinaient à merveille.
Nous foncions vers le Sud comme des enragés,
Des malades, des fous furieux ; pour abréger,
Le vent de l’Éternel sifflait à nos oreilles.

Ignorant, éhontés, les feux aux carrefours,
À tombeau grand ouvert, esquivant les détours,
Nous talonnions les flancs de notre Volkswagen.

Soudain, droit devant nous, mais qu’est-ce que je vois ?
Un gros Satyre à poil ! — Freine, criai-je, freine !
Mais trop tard. ’Game over’, pliés dans les sous-bois.

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