Lorsqu’il fait chaud, et que je suis songeuse et seule,
              Je pense à vous,
Vous dont je ne sais rien, je rêve, ô mes aïeules,
              À vos yeux doux.
 
Grand-mères mortes, et jadis des ingénues
              Aux bras si frais,
Jeunes et tendres, et que je n’ai pas connues
              Même en portraits,
 
Qui vivaient autrefois, toutes petites filles
              Aux longs cheveux
Dans une sucrerie, en un coin des Antilles
              Voluptueux.
 
La chaleur trop ardente entrouvrait les batistes
              Sur leur sein blanc,
Elles se balançaient, paresseuses et tristes,
              En s’éventant.
 
Leurs yeux se reposaient de la lumière vive,
              Joyeux de voir
Le visage lippu d’une esclave furtive
              Luisant et noir.
 
Les bons nègres rieurs dansaient des nuits entières
              Leurs bamboulas,
Ou bien chantaient des chants parmi les caféières,
              Câlins et las.
 
Protégeant votre teint, pâle sous la mantille,
              Et délicat,
Vous savouriez dans les vergers la grenadille
              Et l’avocat.
 
En rêve sous les transparentes moustiquaires
              Vous revoyiez
Le vieil aïeul voguant vers l’or des îles claires
              Sur ses voiliers.
 
Les papillons étaient plus grands que votre bouche,
              Et que les fleurs
Qu’illuminait le vol du rapide oiseau-mouche
              Tout en lueurs.
 
La nuit se parfumait d’astres et de corolles,
              Et, peu à peu,
Vous regardiez s’ouvrir au ciel, belles créoles !
              Des fleurs de feu.
 
Ah ! songiez-vous alors, nocturnes et vivantes,
              Qu’un temps viendrait
Où rien de vos beautés aux grâces indolentes
              Ne resterait ?
 
De tout ce qui fut vous, nulle petite trace
              N’a subsisté,
Pas même un pauvre toit sous lequel votre race
              Ait habité.
 

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