Hugo

Les Contemplations (I), 1856


             
XIV
À la mère de l’enfant mort


 
Oh ! vous aurez trop dit au pauvre petit ange
            Qu’il est d’autres anges là-haut,
Que rien ne souffre au ciel, que jamais rien n’y change,
            Qu’il est doux d’y rentrer bientôt ;
 
Que le ciel est un dôme aux merveilleux pilastres,
            Une tente aux riches couleurs,
Un jardin bleu rempli de lys qui sont des astres,
            Et d’étoiles qui sont des fleurs ;
 
Que c’est un lieu joyeux plus qu’on ne saurait dire,
            Où toujours, se laissant charmer,
On a les chérubins pour jouer et pour rire,
            Et le bon Dieu pour nous aimer ;
 
Qu’il est doux d’être un cœur qui brûle comme un cierge,
            Et de vivre, en toute saison,
Près de l’enfant Jésus et de la sainte Vierge
            Dans une si belle maison !
 
Et puis vous n’aurez pas assez dit, pauvre mère,
            À ce fils si frêle et si doux,
Que vous étiez à lui dans cette vie amère,
            Mais aussi qu’il était à vous ;
 
Que, tant qu’on est petit, la mère sur nous veille,
            Mais que plus tard on la défend ;
Et qu’elle aura besoin, quand elle sera vieille,
            D’un homme qui soit son enfant ;
 
Vous n’aurez point assez dit à cette jeune âme
            Que Dieu veut qu’on reste ici-bas,
La femme guidant l’homme et l’homme aidant la femme,
            Pour les douleurs et les combats ;
 
Si bien qu’un jour, ô deuil ! irréparable perte !
            Le doux être s’en est allé !... —
Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte,
            Que votre oiseau s’est envolé !
 

Avril 1843.

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