Hugo

Les Contemplations (I), 1856


             
XX
À un poète aveugle


 
Merci, poète ! — au seuil de mes lares pieux,
Comme un hôte divin, tu viens et te dévoiles ;
Et l’auréole d’or de tes vers radieux
Brille autour de mon nom comme un cercle d’étoiles.
 
Chante ! Milton chantait ; chante ! Homère a chanté.
Le poète des sens perce la triste brume ;
L’aveugle voit dans l’ombre un monde de clarté.
Quand l’œil du corps s’éteint, l’œil de l’esprit s’allume.
 

Paris, mai 1842.

Commentaire(s)
Déposé par Cochonfucius le 1er mars 2013 à 13h52

Les hommes ne sont point de leurs malheurs captifs.
Nous savons qu’un aveugle, en sa grise misère,
Peut sentir que sa peau est baignée de lumière ;
Ses yeux ne la voient pas, ils ne sont pas fautifs.

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