Hugo

[Posthumes]



Le vieillard chaque jour dans plus d’ombre s’éveille ;
À chaque aube il est mort un peu plus que la veille.
        La vie humaine, ce nœud vil,
Se défait lentement, rongé par l’âme ailée ;
Le sombre oiseau lié veut prendre sa volée
        Et casse chaque jour un fil.
 
Ô front blanc qu’envahit la grande nuit tombante,
Meurs ! tour à tour ta voix, ta force succombante,
        Ton œil où décroît l’horizon
S’éteignent — ce sera mon destin et le vôtre —
Comme on voit se fermer le soir l’une après l’autre
        Les fenêtres d’une maison.
 

1878.

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